Ismael Serrano - Te Odio

Como siempre, Ismael me regalaste la canción más linda y la canté con vos llorando una vez más desde mi asiento del teatro de Ramos Mejía.

VICENTICO - Solo Hay un Ganador

Lo que nos quedó

Lo que se llevó tu amor, fue mis ganas de encontrarte
lo que me dejó tu olvido, fue estas ganas de no verte.
Lo que me quitó el dolor, fue mis ganas de perderte
Lo que me alivió el recuerdo, fue tus ganas de marcharte.
Lo que sobrevivió, fue mis ansias de adorarte
lo que se derrumbó, fue mis ganas de seguirte.
Lo que te perdoné, fue la osadía de quererme,
Lo que te recordé fue tu vicio de mentirme.
Lo que me reproché, fue mis ganas de creerte.
lo que ya olvidé, fue el dolor de no esperarte.
Lo que juzgué, fue tu incapacidad para entenderme,
lo que entendí, fue tu valor para dejarme.
Lo que no aprendí fue a perder para salvarme
Lo que no cedió fue este dolor de no habitarme.



                 

Cold, cold heart

Del desamor

Si me alejé fue por salvarme, por revalorizar la soledad y mirar desde lejos lo que nunca estuvo cerca. Si lloré fue por ser victima y que por lástima volvieras... Si me alejé, fue de urgencia de no volver a verte, fue de reedefiniciones de vida, buscar fuera lo que antes debí…comprender en lo más simple y lo más intimo.

Nunca habría sabido, por el desconcierto, que el sexo es la celebración de vivir en la práctica la teoría hermosa de quererse. Y no el desahogo para contrasostener lo que diariamente en la realidad es insostenible. Inaceptados seres imperfectos en proyecto de amor, eso somos. No saber, también es una forma de llorar.

El desamor, Carlos Angulo.

Desde lejos

El tiempo pasa,

las heridas se cierran,

los malos ratos se olvidan, sólo

el amor

y

el recuerdo

perduran.

Chavela Vargas, una voz única!

Se fue la mejor, la mexicana "chamana",que vivió sin prejuicios, la que se vistió de hombre y andaba de farra, la que fumaba tabaco a morir y tomaba tequila en todos los bares que le salían al encuentro. Alguna vez declaraste que te tomaste todo el tequila de México. Se va a extrañar el quejido ronco de tu voz, ése que parecía romperse en cada canción. Cuando te escucho siempre lloro, pucha si que transmite esta mujer! Te admiro y respeto Chavela querida, que descanses en paz y que te vaya bonito, estés donde estés!

Dices que estar sin mí te resulta tan o más penoso que vivir conmigo. Uhmm, no sé si tomarlo como un halago o una crítica despiadada. Supongo que te comportas como un imbécil, que sé yo... Tu esencia no es la de una persona mala: de odios y rencores malsanos. No, definitivamente, no. Conmigo no te portaste bien pero eso no te hace un "mal tipo". A lo mejor una vez más te estoy justificando, como cuando agraviada por algo que me hacías, mascullaba a modo de rezo en silencio: "Sólo los grandes hombres pueden tener grandes defectos...." Yo también pasé por eso... darling y hasta en cierto punto puedo entenderte.

"Me sobrevives", me dices, tal vez pensando que detrás de esa afirmación un destello de remordimiendo carcoma en silencio, una parte de mi alma. Pero no, ya no... Estoy eximida de culpas, después de un tiempo preescribieron mis faltas más severas. Las tuyas también caducaron, por supuesto, entiendo de normas de cortesía y de reciprocidad urbana. No es que me haya convertido de repente en una pacifista extrema, sino que con el paso del tiempo entendí que hay guerras que es mejor perderlas. Que no vale la pena masticar rencores, reproches...Uno aprende tanto de las derrotas..., hasta te diría que uno sale renovado de esas oscuridades. Sí quizás te odié en ese momento, pero supongo que confundí el desencanto con la verdad. Yo aprendí tanto sin vos, espero que no te suene peyorativo, pero hasta creo que voy a tener que agradecerte de algún modo por la lección. Nunca más voy a perder mi aplomo en una discusión, que es el principio del fín , donde se pierde todo y se gana absolutamente nada. Hay un proverbio griego que reza: "Por más esfuerzo que hagamos, jamás podremos volver a colocar las flores en un tallo, después del vendaval". Y así fue, mirá que la distancia, el paso de los años no ha logrado dominar los rezagos de turbulentas pasiones. Es imposible volver atrás las cosas cuando hay una suma de rencores que se esparcen como cadáveres al final de una contienda. No hay reparaciones póstumas, pero si la voluntad, al menos en la parte que me concierne, de aceptar las cosas como son.

De esto no se habla...

Día de domingo gris en Buenos Aires. De esos otoños húmedos que las mujeres maldecimos porque hacen estragos con nuestro cabello. El país movidito como es de costumbre, en la calle no se habla de otra cosa que no sea la falta de yerba, y del faltante de productos en las góndolas de supermercado. Sumado a esto nos invaden con las proyecciones de la cotización del dólar "blue" y el posible desbarajuste de los precios.

Es de esas temporadas en que todos los argentinos nos volvemos especialistas en economía y en los bares porteños se debate sobre la inflación. Suenan nombres como Keynes y Friedman, este último personalmente me gusta menos, su recetita monetarista ha hecho estragos en el mundo. Pasó la Feria del Libro por Buenos Aires de la cual rescato dos cosas: una es la visita de Carlos Fuentes, el escritor mexicano recientemente fallecido. Dió una linda entrevista en un canal estatal de la argentina. Creo que este domingo la repiten. La otra es el paso de Daniel Pennac con quien no tenía el placer de haberme cruzado en las librerías. Un tipo interesante, creo que si hubiera sido mi profesor de literatura hubiera caído rendida a sus pies de admiración. Ahora mismo estoy leyendo su libro"Mal de escuela", donde aborda las desventuras de haber sido el "zoquete" de la familia, un cero a la izquierda. Me gusta el humor con que enfrenta su pasado de "mal estudiante", de ser el hijo del que nadie esperaba demasiado. Me río mucho de sus ocurrencias y de como se siente hoy,como un profesor y literato afamado,connaturalmente mas cercano a los "malos alumnos".

Aquí cuelgo un extracto de una entrevista de Daniel Pennac.De niño fue un desastre escolar. Hoy, uno de los escritores más queridos y leídos de Francia, autor respetado y profesor de culto. Hijo de militar francés, nació en 1941 en Casablanca y pasó su infancia en diversos países del sur de África y el Sudeste Asiático. Su intensa experiencia docente no tiene desperdicio.

En su último libro, Mal de escuela (Mondadori; Empúries en catalán), Daniel Pennacchioni rememora su vida marcada por el fracaso escolar y rinde homenaje a todos aquellos maestros “que me salvaron del dolor”. Una obra (premio Renaudot 2007) que busca, deliberadamente, remover la génesis de la crisis escolar contemporánea.

Pues usted se describió, de pequeño, como un cangrejo.

Sí, sí, encerrado en mi interior. Después he evolucionado hasta convertirme en pato a la naranja. Bueno, es más delicioso que un cangrejo.

¿Ha reconocido en algunos de sus alumnos el mismo niño que usted fue?

No exactamente el mismo, pero sí niños que padecían el mismo miedo y la misma vergüenza. Lo fundamental de mi labor como profesor ha sido curarlos, sanarlos para que la literatura penetrara en ellos.

¿Entonces hay que desculpabilizar al niño que consideramos un desastre?

Siempre que el estudiante tiene miedo y vergüenza no puedes hacer nada. Así que lo primero es liberarles de eso.

El profesor tiene cada curso un año más, mientras que su alumnado se mantiene cada curso en la misma edad. ¿Cómo lo lleva?

Esa percepción es curiosa. Cuando yo era estudiante, un mal estudiante, y odiaba a mis profesores, pensaba en mi interior: “Habla, habla. ¡Pero tú te quedas y yo me largo!”. Después, como profesor, estuve en el otro lado. Y ocurrió algo mágico: ¡yo no he visto pasar los años! No me he enterado a costa de absorber la energía de la clase. Si consigues que lean un libro o descubran la pasión por algo nuevo, se genera una energía que a mí me supera, me cegaba.

Dedicatorias vanas

Amo esta canción, porque nunca se olvida a áquel que nos enseñó a odiar, que tiñó nuestras noches de lágrimas cenicientas, que nos enseñó a amar el olor de las hojas marchitas y que se llevó de prepo jirones de algo que fuimos y que ya nunca volveremos a ser. Por lo tanto no necesito nombrarte, sabés que es para vos....

Te odio.
Odio las canciones de amor
que traen tu recuerdo a mi casa.
Las ganas de verte.
Y odio
el cielo en tu rostro y las dudas
de echarte al olvido o llamarte
para contarte,
qué sé yo,
que sigo existiendo,
que te odio por fin,
que no sé
si el mundo resiste sin ti.
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio.
Te odio.
Odio la mañana, el café
sin planes, sin ti y en ayunas
perdura tu aroma y lo odio.
Envuelto en papel de colores
te envío bengalas, rencores.
Quizá recuerdes así
que te odio. También tu sonrisa
y la brisa arañando tu piel,
y mi corazón ya de paso.
Tanto, tanto, tanto, tanto lo odio.
Este viejo odio
que hiela los jazmines,
ama tu figura aborrecible.
Y así, si te marchas,
quedan los rencores
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible,
de por qué te extraño aunque me olvides.
Te odio.
Odio tu belleza y a mí
me odio al saberme tan lejos
del viejo camino andado
rastreando hadas y cometas,
la estrella prendida en tu pelo.
Maldito lucero. Lo odio.
Odio odiarte tanto,
saber que te encuentras perdida
y la vida me impide encontrarte.
Tanto, tanto, tanto, tanto te odio.
Yo odio
perseguir tu rastro,
cansado en este laberinto.
Cual hilo de Ariadna tus huellas
me llevan hasta el dulce tiempo
de besos, promesas. Lo odio.
Soy tan feliz
a tu lado que odio
que ya no estés cerca
y empieza a cansarme este odio.
Quizá si tuviera tus manos
Pero te odio tanto, tanto, tanto, tanto.
Este viejo odio
que hiela los jazmines,
ama tu figura aborrecible.
Y así, si te marchas,
quedan los rencores
para recordarme las razones
de por qué me eres imprescindible,
de por qué te extraño aunque me olvides.

Ismael Serrano

Estafas en la tienda Movistar on line

Bueno, la verdad que hace un tiempo vengo renegando con Movistar y su falta de seguridad al vender equipos de celulares vía la web. Les comento mi caso. El año pasado me llega una factura enorme de Movistar en la cual se detalla que yo he adquirido un celular nuevo en cuotas ( que aclaro nunca solicité, compré ni  recibí) y por supuesto tenia otra linea asociada a la mía, por lo cual me habían cambiado de plan y yo ni enterada. Lo más grave es que jamás recibí un llamado a mi celular para comprobar si realmente yo había adquirido ese equipo, como generalmente se hace al menos en las compañías más o menos serias cuando se hace una transacción on line. Tampoco un mensaje de texto para poder estar alerta y para mayor seguridad de la empresa y del cliente. Al parecer se trató de una suplantación de identidad, algún empleado de la firma Movistar accede a mis datos y en mi nombre compra un teléfono que es enviado a otro domicilio ( que nada tiene que ver con el mío). La pregunta es ¿Cómo puede ser tan fácil realizar estas estafas? La respuesta es, que muchas empresas en su afán de ganar priorizan el ánimo de lucrar, antes que la seguridad del cliente. El asunto que después de una semana se me informa que Movistar investigó y efectivamente comprobó que se trataba de una estafa. Por supuesto no me dieron demasiados detalles ni menos pedir disculpas como debían. Un error donde se ponen a la luz la deficiencias en la seguridad, se supone que fue una cadena de errores donde la empresa se salteó chequear la transacción. ¿Cómo es posible vender y entregar un teléfono sin una firma, sin mostrar un dni, sin llamar al cliente, sin dar siquiera un peso para vender un celular? Claro, me olvidé de aclarar que para pagar estaba yo. Que no estaba ni enterada de todo esto que sucedia a mis espaldas hasta que recibo mi factura y me quedo pasmada!

Hace una semana me sucedió nuevamente lo mismo. Alguien compró un nuevo celular a mi nombre en cuotas (sin dar un peso), vía movistar on line y otra vez el mismo cuento...

En resumen yo les aconsejo, por mi experiencia personal, que NO COMPREN EN LA TIENDA MOVISTAR PORQUE NO ES SEGURO. Yo una vez lo hice y al parecer mis datos quedaron archivados dando lugar a que algún empleado ( impunemente), suplante mi identidad, mi cuenta para realizar este tipo de estafas. La pregunta es ¿A alguien le sucedió lo mismo?. Porque es muy grave que tengan tan poco cuidado con la base de datos de sus clientes porque te involucran en estafas donde si uno no reclama, no envía mails, reniega, no se soluciona. Es más cuando se aclara el asunto sos vos el damnificado porque te llama un empleado que te informa que tu plan  anterior (el que contrataste, el que disponías antes de toda esta cadena de desprolijidades y deficiencias) ya no está disponible y que tenés que optar por un nuevo plan. Realmente es el colmo de los colmos.

Tu peor error

Hace tiempo que comento con la almohada,
Que tal vez si para ti soy una carga,
Hace tiempo que ya no le creo nada
Y he notado tu sonrisa algo cansada.

Con los días se amontonan los momentos,
Que perdimos por tratar de ser sinceros,
Y aunque no me creas creo que aun te creo,
Y aunque no me quieras creo que aun te quiero.

Y yo, perdida entre la confusión,
De no saber si, si o si no,
Voy esquivando tus miradas,
Yo, que he sido tu peor error,
Me quedo con la sensación,
De no tener las cosas claras.

He tocado con la punta de los dedos
Ese cielo que prometes con tus besos,
Como un niño me creí todos tus cuentos,
Y aunque tú me entiendas,  yo ya no te entiendo.

Solo quedan los recuerdos de ese invierno,
Que pasamos enterrando sentimientos,
Y aunque no me creas creo que aún te creo,
Y aunque no me quieras creo que aún te quiero.

Y yo, perdida entre la confusión,
De no saber si, si o si no,
Voy esquivando tus miradas,
Yo, que he sido tu peor error,
Me quedo con la sensación,
De no tener las cosas claras.

No he sido yo, lo amargo de tu voz,
La mala entre nosotros dos,
Y no pasa nada, si apago la luz,
Y busco y no estas tú,
Si el tiempo no nos dijo adiós,
Y todo se acaba, yo.

Y yo, perdida entre la confusión,
De no saber si, si o si no,
Voy esquivando tus miradas,
Yo, que he sido tu peor error,
Me quedo con la sensación,
De no tener las cosas claras.

Qué andarás haciendo ahora...

La voz más hermosa, un tal Julio Cortázar

Simbolos

Un nombre. Nada más que un nombre. Tu nombre. Aquel que abrazaba a mi almohada cada noche, aquel que tejía los sueños de un amor a destiempo, contrariado e impune como el viento que te despeina en una tarde de invierno. Los ecos del pasado aún te nombran, los tortuosos gritos no han muerto. Ya nadie te espera a la vera del camino con una flor en la mano, para invitarte a volar por un rato, al menos. He pasado
de todo eso, incluso de tu recuerdo.

Heteronimias

Si tan sólo fuera posible morir de a ratos
renacer cada mañana envuelta en otro cuerpo
bajo otro nombre muy distinto del mío,
si tan sólo fuera otrora mi alma y este ser
conflictivo que me aprisiona fuera más simple
menos serio y responsable,
más enamoradizo del mundo
más adicto a las simpatías
cotidianas  y superfluas...
Si esta rebeldía que me habita fuera menos atropellada,
menos egoísta y eclíptica.
Si tan solo pudiera huir de mí, volar a otras jaulas,
espiar los postigos de otras cárceles ajenas a la mía.
Si esta soledad que me adosan fuera menos obediente
 y se marchara de pronto  sin pedirme permiso
sin sentir nostalgia , sin mirar atrás,
mis espaldas tendrían alas azules o blancas...
Quizás tan sólo por un rato,
eternizar ese instante,
ese segundo y luego volver a mí,
a lo que fuí
 siempre e ineludiblemente
seré.

Las uvas de la ira, de John Steinbeck

Este es un libro que me gusta mucho, porque es un texto muy humano. Demás está decir que es considerada la mejor obra del premio nobel, John Steinbeck.Compré este ejemplar hace unos años en una vieja librería de Morón, detrás de la estación, que huele a humedad y a libros usados  y donde la colección de premios nobel, de un diario muy importante de Buenos Aires, se remataba por poco dinero. Ahí rescaté esta maravilla . En el dorso del libro venía la recomendación de nada más, ni nada menos que Ernesto Sábato. Decía así:

"John Steinbeck fue un gran escritor polémico y perseguido porque tuvo la osadía de oponerse brutalmente a la gente rica y con poder de su país. Su defensa de las personas sojuzgadas lo convirtió en un escritor proscrito, y sus libros fueron quemados en las hoguera públicas. Sin embargo, el tiempo le concedió su lugar entre los grandes escritores"

Cuando leí esto me dije a mi misma: "Este es un escritor digno de leer" y entonces me lo traje junto con otros más de la misma colección que elegí al azar. Ninguno me falló.
Fue un libro muy cuestionado, ya que fue rechazado por tener un lenguaje grosero y con temática de izquierda. Cuántas pavadas se dicen cuando alguien tiene la valentía de alzar una voz en contra del sistema, me pregunto!. Una de las mejores definiciones del capitalismo salvaje la encontré en los diálogos y pensamientos de los arrendatarios de tierras de la novela.

"Es curioso. Si un hombre tiene una pequeña propiedad, esa propiedad se transforma en él, en una parte de él y es como él. Si es dueño de una propiedad, aunque sólo sea para poder andar en ella, trabajarla, apenarse cuando no marcha bien y estar contento cuando la lluvia caiga sobre ella, esa propiedad es él y, de alguna manera, él es más grande porque la posee. Incluso si las cosas no le van bien él tiene la grandeza que le da su propiedad. Es así.
Y siguió cavilando:
- Pero cuando un hombre tiene una propiedad que no ve, que no puede tocar con los dedos porque le falta tiempo, ni pisar porque no está allí, entonces la propiedad es el hombre. Él no puede ni hacer, ni pensar lo que desea. La propiedad se apodera del hombre por ser más fuerte que él. Y él ya no es grande, sino pequeño. Tan sólo sus propiedades son grandes y él se convierte en el servidor de su propiedad. Esto es lo cierto, también."

"Las uvas de la ira", es sin dudas una gran novela, muy bien construida, llena de enseñanzas donde se pone a fuerza la integridad de los personajes ante una sociedad corrompida por la miseria y el dolor. Steinbeck narra la historia de un sueño, un sueño compartido por muchos campesinos norteamericanos que sufrieron la devastadora bofetada de la Gran Depresión que padeció el país a comienzos de los años treinta. Además de la crisis económica, una serie de catástrofes, como el desafortunado periodo de sequías que afectaron al medio oeste de los Estados Unidos y los malos resultados de las cosechas posteriores, obligaron a los campesinos a hipotecar las tierras que habían heredado de sus antepasados. Al no poder afrontar los pagos de las hipotecas, toda esta gente, pierde sus casas en mano de los bancos. Lamentablemente, en esta situación, los más perjudicados fueron los más humildes. Así comienza el éxodo de miles de campesinos y sus familias hacia California, así, como almas en pena, invaden las carreteras formando largas caravanas, ilusionados por un sueño que se tornará pesadilla. Con unos pocos dólares en los bolsillos intentarán peregrinar  hacia la tierra prometida.

En definitiva, es una recomendación obligada, no sólo porque está maravillosamente narrada, por la fuerza e intensidad de los personajes o por su carácter histórico, sino también porque es una novela que vive eternamente, y hoy, en esta nefasta época económica en que vivimos, se puede defender con más razón la vigencia de su historia. Pero, lo verdaderamente importante de ésta, es que, una vez leída, nos hace reflexionar seriamente sobre la profundidad de un sistema económico cada vez más excluyente donde mil millones de hombres, mujeres y niños según el informe de este año de la Federación Internacional de la Cruz Roja (FICR) se acuestan con hambre todas las noches. Hielan la sangre, pensar en las cifras, pero es así. Son fríos números que duelen sabiendo que el mundo está preparado para producir siete mil millones de alimentos.

Cuando leí esta novela pasé por muchas sensaciones, impotencia, tristeza, esperanza pero les aseguro que nadie que la lea puede dejar de conmoverse por los integrantes de la familia Joad, que aún en las adversidades rescatan los valores de la unidad, de la solidaridad como único medio para sobrevivir.

De que hablo cuando hablo de correr

Recuerdo que leí el libro allá por octubre del año pasado. En ese momento no estaba muy bien de ánimo, pero aún así quería leer algo que me distrajera y a la vez pudiera seguir sin complicaciones porque estaba muy dispersa. Cuando abro el Libro me encuentre con la famosa frase:

EL DOLOR ES INEVITABLE, EL SUFRIMIENTO ES OPCIONAL

Lo cierto es que esta frase, que creo es de origen budista, tanto aplicada al deporte como a la vida misma, me pareció muy apropiada para el momento personal que estaba viviendo. El asunto es que mi romance  con Murakami comenzó con este libro y fue el inicio de mi idilio con este distinguido escritor japonés. Puede que Haruki Murakami no sea el único escritor conocido que corre, pero desde luego es el primero que ha editado sus memorias como corredor "What I talk about when I Talk about running",  su versión en inglés.
Un libro lleno de impresiones, no es un libro con pretensiones de enseñar las técnicas de los corredores de maratones, en cierta medida el autor escapa a eso, pero si a lo largo de toda la obra nos relata como la escritura y hábito de correr confluyen en una misma filosofía. Murakami confiesa que una de las cosas que más le atrae de correr es la posibilidad de desprenderse de la mayoria de sus pensamientos cotidianos y sumergirse en esa especie de vacío en el que poder dejarse llevar, simplemente por sus piernas.

"La existencia de una máxima que dice que un auténtico caballero nunca habla de las damas con las que ha roto, ni de los impuestos que ha pagado es..., es una mentira como una catedral. De hecho, acabo de inventármela. Disculpen. Pero, si de veras existiera una máxima como ésta, tal vez otra de las condiciones para ser un auténtico caballero sería la de no hablar nunca de los métodos que utiliza para conservar su salud. En efecto, los caballeros de verdad no suelen prodigar charlas en público sobre este tema. Al menos así me lo parece a mí.

Por supuesto, como todos saben, yo no soy un auténtico caballero, de modo que estas cosas tampoco me preocupan en exceso, pero, aun así, escribir un libro como éste me causa cierto apuro. Y lo siento si esto suena a excusa, pero, aunque este libro trate sobre el hecho de correr, no trata sobre métodos para la conservación de la salud. No pretendo aquí promocionar ideas del tipo: «Venga, salgamos todos a correr cada día y llevemos una vida saludable». Como mucho, me limitaré unas veces a reflexionar y otras a preguntarme sobre lo que ha supuesto para mí, como persona, el hecho de correr habitualmente.

Somerset Maugham escribió que «todo afeitado encierra también su filosofía». Viene a decir con eso que al realizar cualquier acto, por trivial que sea, con el paso de los días acaba por surgir algo similar a una contemplación filosófica. También yo quiero sumarme, de corazón, a esta teoría de Maugham. Por ello, aunque sea en mi condición de escritor o en la de corredor escriba ahora este modesto texto privado sobre el hecho de correr, lo ponga en letras de imprenta y lo publique, no creo que me aparte de mi camino. Tal vez se deba a mi complicada manera de ser, pero, como soy una persona incapaz de pensar a fondo sobre algo si antes no intento convertirlo en letras, también para poder reflexionar sobre el sentido del correr tenía que ponerme manos a la obra e intentar escribir un texto como éste."

Poesia femenina

Todo sea por amor

Tantas cosas he hecho por vos
que tengo que cuidar
que su recuento no te suene a reclamo;
porque todo ha sido hecho en virtud del amor
y los relámpagos y ciclones que solté
de la caja de Pandora
que un día me pusiste en las manos
sí, es verdad que han dolido,
que muchas veces me han arrancado piel de la raíz
y me han hecho buscarme el corazón
con miedo a no encontrar su pasito de soldado
han sido mi propia, soberana decisión,
mi perdición, mi gozo,
por los que me he conocido más mujer
capaz de escaladas, acrobacias,
tenacidad de burra rentada,
por los que he recorrido sendas ignotas,
mareada por el olor tan cercano de la felicidad
y te he buscado detrás de gestos y puertas
y hasta de la manera de abandonar tu ropa
y cuando te he encontrado
me he abierto de par en par
como jaula repleta de ruiseñores
y he sabido también cómo se siente
tener un astro deslumbrante en las entrañas.
No quiero, pues, equivocarme con reclamos,
me hago responsable del sol y de la sombra,
pero, ay amor, cómo duele
que estando yo en tu espacio
como estrella errabunda
fieramente colgada por vos en tu Universo,
no me hayas descubierto el resplandor;
no me hayas habitado,
tomando posesión de mi luz
y sólo te hayas atrevido
a palparme
-como un ciego-
en la oscuridad.

 Gioconda Belli (poetisa nicaragüense)

No está mal...

No está mal que prefiera ser un animal insignificante a una persona trivial y chabacana.
No está mal que ahora prefiera husmear las librerías de la calle Corrientes de punta a punta , a un ruidoso paseo por los boliches de onda.
No está mal que a veces prefiera refugiarme en mis silenciosos divagues  personales ( mirar el techo por horas y pensar y pensar jajja) a hundirme  en las acciones rutinarias y sin sentido que me condenan al engranaje de esta sociedad que cada vez está mas ajena a mi.
No está mal que elija tener cada vez menos amigos, al fin y al cabo en la amistad nada es cuestión de números sino más bien de compromiso fraternal.
No está mal que cada día odie más a los celulares y a sus portadores, a los que intentan entablar un diálogo conmigo y a la vez tipean un mensaje de texto a velocidades increibles. Yo también hago mea culpa de eso e intento sacarle el chip a quienes pretenden localizar a quien no quiere ser encontrado.
No está mal que de vez en cuando me canse de la dieta, del gym, de los abdominales y del espejo que todo lo refleja pero nada dice de mí. Sabés qué? me río de vos , tus prejuicios y de esta sociedad de consumo que vende tantas imágenes paganas.
No está mal que prefiera no ver tantos noticieros, que me dé tanto asco  la politica y las revistas de economía . Que me importe un bledo si el dólar sube o cae estrepitosamente. Que prefiera tirarme en un sillón con un sandwich de jamón y queso a devorar las historias de Salgari.
No está mal que prefiera ir sola al cine. Estoy harta de ir a ver bodrios sólo para complacer al compañero de turno. Quiero que nadie me reclame a la salida, viste que yo te dije que no tenia buenas críticas tu película!
No está mal que me molesten cada día más las señoras de barrio que la vigilan a una para ver si pueden adquirirse de un chismecito que las consagre como la serpiente mas venenosa e indiscreta del suburbio.
No está mal que odie hacer colas, odie los amontonamientos y las esperas en las casas de comida. Pero si pareciera que el mundo se complota contra mí y satisfacer simplemente mis apetitos culinarios se vuelve toda una odisea.
No está mal que me tilden de antipática, en las consideraciones mas benévolas de algunas lenguas (vaya a saber lo que dirán de mí en estos días) porque rompo con las reglas de urbanidad y cortesía cuando  mis humores me juegan una mala pasada  y no logro reconciliarme ni conmigo misma.
No está mal que me canse de cumplir, cumplir y cumplir......
No está mal que a veces tire por la borda las teorías psicológicas y elija vivir mi vida como me vengan ganas.
No está mal que me canse de los versos masculinos y de sus mañas. No se gasten, ya los tengo a todos. Los veo venir como al zorro !Y si alguno logra aún conmoverme es simplemente porque es de todos los mentirosos que conozco, el que lo hace mejor!.
No está mal que me cansen los que me llaman de los bancos, las empresas telefónicas, las medicinas prepagas, los cementerios privados ah! y de los que me despiertan para decirme que me gané un cero kilómetro jajjaja. Todos estafadores que deberían estar presos por robar minutos de tiempo y vida con engaños y boberías. Si a mi me pagaran para eso estaria aún más en crisis mi existencia!!!
Nada está  tan mal, o eso creo sólo se trata de días.... jajajjaja